Размер шрифта: A AA Изображения Выключить Включить Цвет сайта Ц Ц Ц Х
Включить версию для слабовидящих
Главная » Файлы » СТИХИ » о маме, бабушке

о маме
25.10.2010, 09:24

МОЛИТВА МАТЕРИ

В комнате матери нет иконы,

Она не бьет никому челом,

Ни ранним утром,

Ни перед сном

Не отвешивает поклоны.

Но светлую эту молитву

Мы видим в ее глазах,

Она звучит в ее голосе

Денно и нощно.

Заступница, дай мне большую душу,

Сердце доброе,

Око недремлющее,

Голос мягкий, отходчивый, ласковый,

Руки крепкие, незлобивые, –

Очень трудно матерью быть!

Не власти прошу,

Не за деньги стою.

Вдохни, сердобольная, в грудь мою

Столько любви и силы,

Чтоб до могилы

На всю семью –

На мужа, на сына, на дочерь мою, –

На каждый характер хватило,

На все их сомнения

И смятения,

На спотыкания и причуды,

На завихрения

И увлечения,

На заблуждения

И остуды.

Только любовь раскрывает сердца,

Лишь перед ней отступает горе.

Мне нужно очень много любви.

Ты – мать,

Ты меня понимаешь…

А.Яшин

СТИХИ О МАТЕРИ

Навсегда, навсегда, на века, на века

Безвозвратно уходят в планету любимые люди…

Снова ночь на глаза мои тьму навела

И закрыла весь мир, и опять одиночество будит.

И ничем я тебе не сумею помочь,

Если даже в планету уйду за тобой добровольно.

Только тьма под землей. Только ночь. Только ночь.

Только вечная ночь. Сознавать это жутко и больно.

Буду думать, что ты возвратилась сюда,

Возвратилась сюда, обитаешь ты где-то в природе.

Смотрит с неба твоими глазами звезда,

И с тобою сравнимые люди проходят

в народе.

Буду думать, что ты обитаешь в цветах,

Что дано тебе ветром порой до меня доноситься.

Буду к людям нежней.

Ты средь них.

Ты не прах.

И ни с чем мне иным невозможно,

нельзя примириться.

М.Львов

ПОБЕДА

Майский полдень лучист.

Над Берлином затихла гроза.

И пришла тишина

Настороженно-чуткая

Следом…

Тот, кто видел ее,

Кто тогда заглянул ей в глаза,

Тот навеки запомнил

Черты долгожданной Победы.

Пусть весь город в дыму.

Разве можно ее не узнать!

Через пепел и камни

В простой, запыленной одеже

К нам шагала она –

Поседевшая мудрая мать,

Та, что нас родила,

Та, что всех нам родней и дороже.

Нет, ее не согнула,

Ее не сломила гроза.

Только стала лицом она

Строже за годы разлуки.

Мы глядели в ее молодые

Как прежде, глаза.

На ее потемневшие,

В ссадинах руки.

– Здравствуй, мать!.. –

Где-то в горле застряли слова.

По щекам полились

Столько лет береженные слезы…

А за ней распахнулась

Родимых небес синева…

И на дальних пригорках

Под ветром качнулись березы.

В.Кочетков

ПИШИТЕ ПИСЬМА МАТЕРЯМ

Поют гитар походных струны

в тайге, в горах, среди морей…

О, сколько вас сегодня, юных,

живет вдали от матерей!

Вы вечно, юные, в дороге –

то там объявитесь, то тут…

А ваши матери в тревоге

вестей от вас все ждут и ждут.

Они считают дни, недели,

слова роняя невпопад…

Коль рано матери седеют –

не только возраст виноват.

И потому, служа солдатом

или скитаясь по морям,

Почаще все-таки, ребята,

пишите письма матерям!

С.Викулов

РЕДКО, НО ЗАХОДИЛИ

… Мама моя! Мы стали

Взрослыми – все, давно.

Родина нас похвалит:

Старших – за хлеб-зерно,

Средних – за сталь-железо,

Младших – за песню-сказ.

«Вырос – ломоть отрезан» –

Все-таки не про нас.

Все мы – твое единство:

Песня, и хлеб, и сталь.

Эту, за материнство,

Мама, надень медаль.

Всех позови соседок,

С каждою посудачь.

Слезы придут проведать –

Не прогоняй, поплачь.

Можно теперь поплакать,

Слезы твои чисты.

Дождь по весне – не слякоть,

Радуга-дождь, цветы.

Есть кому их заметить,

Есть кому их умыть,

Есть кого в доме встретить,

Есть кого проводить, –

Кучей, оравой, грудой,

Наперебой, гурьбой…

Главные «ладно» – «худо» –

Все-таки – за тобой.

О.Фокина

О ВЕРА НАШИХ МАТЕРЕЙ!

О вера наших матерей,

Вовек не знающая меры,

Святая трепетная вера

В нас,

Подрастающих детей.

Ее, как свет в березняке,

Не вытравит ничто на свете:

Ни единицы в дневнике,

Ни злые жалобы соседей.

Уж матери такой народ –

Вздохнут,

Нас долгим взглядом смеря:

«Пусть перебесятся. Пройдет». –

И снова верят, верят, верят.

Так верят матери одни

Взыскательно и терпеливо.

И – не крикливые – они

Не почитают это дивом.

А просто нипочем года

Их вере, трепетной и нежной;

Вот только мы-то

Не всегда

Оправдываем

Их надежды.

В.Коротаев

УХОДЯТ МАТЕРИ

Уходят наши матери от нас,

уходят потихонечку,

на цыпочках,

а мы спокойно спим,

едой насытившись,

не замечая этот страшный час.

Уходят матери от нас не сразу,

нет, –

нам это только кажется, что сразу.

Они уходят медленно и странно,

шагами маленькими по ступеням лет.

Вдруг спохватившись нервно в кой-то год,

им отмечаем шумно дни рожденья,

но это запоздалое раденье

ни их,

ни наши души не спасет.

Все удаляются они,

все удаляются.

К ним тянемся,

очнувшись ото сна,

но руки вдруг о воздух ударяются –

в нем выросла стеклянная стена!

Мы опоздали.

Пробил страшный час.

Глядим мы со слезами потаенными,

как тихими суровыми колоннами

уходят наши матери от нас…

Е.Евтушенко

НЕ ПРАДЕДОВСКИЙ ДОМ

Не прадедовский дом –

стандартная квартира,

но столько зим прошло,

а значит, все равно

есть угол у меня

средь яростного мира,

средь тысячи окон

родимое окно!

Что ж, здравствуй, мать, встречай,

давай согреем чаю.

Я крепким сном засну –

как сладок этот сон!

Есть угол у меня,

где я не отвечаю

ни перед кем,

где я

от ветра защищен.

Иллюзии мои,

я с вами не расстанусь.

Гори, не угасай, мерцающий огонь!

Я – мальчик,

отрок,

сын,

и я таким останусь,

покамест мать кладет

мне на висок ладонь.

С.Куняев

СНЫ

Сны к нам прилетают,

Словно птицы.

С изголовья их вспугнуть легко…

Медленно

Смежаются ресницы,

И туман плывет, как молоко.

Вот уже деревья проступают

В небогатой северной красе.

Будто бы по облаку ступая,

Женщина

Проходит по росе.

Я смотрю, смотрю –

И все мне мало,

Я ее никак не узнаю…

Да ведь это мама,

Это – мама,

Вы ведь маму помните мою?!

Молодая, статная, пригожая,

Кос литых тяжелое кольцо.

Вот она росу берет

Пригоршнями

И, смеясь, бросает мне в лицо.

Щебет птиц

Навстречу ей несется,

Этот звонкий гимн рожденью дня.

Вот большое розовое солнце.

Мама зижигает

Для меня…

Открываю медленно ресницы.

Как же раньше я не замечал,

Что она все реже

Стала сниться

Мне за эти годы по ночам?

Мир все шире,

Он ведь не уменьшен,

Вихрь забот,

Дорог неровный свет.

В сны мои

Приходит много женщин,

Для нее в них, видно,

Места нет…

К праздникам я шлю ей телеграммы,

Шлю в конвертах нежные слова.

Как же я давно

Не видел мамы,

Как давно

Ей рук не целовал!..

Г.Серебряков

МАТЕРИ

Устав от ветровых погудок,

Стоит береза на меже.

Еще не зимняя покуда,

Но и не летняя уже.

Ты на нее глядишь, родная,

И замечаешь, что она,

Листву пригоршнями роняя,

Почти совсем оголена.

Знобясь в трескучие морозы,

Но не кляня свое житье,

Она как будто не береза,

А отражение твое.

И, с нею мысленно общаясь,

Ты пригорюнилась в избе.

Как будто гости обещались,

Да не приехали к тебе.

А рельсы, словно по ступеням,

Белесый излучая свет,

Бегут, сужаясь постепенно,

И где-то сходятся на нет.

Презрев болезни и простуды,

Ведя домашние дела,

Все реже говоришь ты «буду»,

Все чаще говоришь «была».

Под полушалок прячешь проседь

И тем лишь, кажется, жива,

Что обо мне тебе приносят

Одни хорошие слова.

Живя доверчиво и просто,

Я не прошу иной судьбы –

Лишь чаще б видеть дом у моста

С куделью дыма из трубы.

Да под горою омут синий,

Да поле в балках и буграх

С березкою, еще незимней,

На обжигающих ветрах.

В.Баянов

РУКИ МАТЕРИ

Нас, как причалы, ждут края родные…

И, обожженный ветрами путей,

Ты, в отчий дом вернувшись, как впервые

Увидишь руки матери своей.

Шершавые, в прожилках узловатых,

На радостях прервав привычный труд,

Они смущенно, будто виноваты,

Дрожащий подбородок подопрут.

И, вспомнив вдруг походов зной и слякоть,

Поля фронтов, где рвались небеса,

Поймешь, что эти руки могут плакать,

Как плачут материнские глаза.

Что в них слилось, все доброе, святое,

И свет окна, и спелой нивы дрожь,

Что им, бессонным, больше бы покоя,

А ты им все покоя не даешь!

И.Волобуева

МАТЬ МОЯ!

Мать моя,

Ты сгорблена работой.

Трудным был

Твой материнский путь.

Никакой сыновнею заботой

Плеч твоих уже не разогнуть.

Много в жизни горя ты хватила!

Умер муж.

А дети – прокорми!..

Только рук тогда не опустила

Ты –

С мальчишками и дочерьми.

От ребят украдкой в бога верить,

На себя одну лишь уповать.

Сын убит.

И горя не измерить.

На земле – война,

А ты ведь – мать.

Слышала ты дальний гул сражений,

Но врага,

Пройдя сквозь все бои,

Мать, Перед тобою на колени

Мы поставили,

Сыны твои.

Знать, недаром ты детей растила

В неприметном мужестве своем.

Знать, недаром

Родину,

Россию

Мы порою

Матерью зовем!..

В.Семенов

Когда в цветенье яблоневом завязь

Когда в цветенье яблоневом

завязь

Нам предвещает торжество плода,

Взойди, добро,

Умри, слепая зависть,

Воскресни, материнства красота!

И сгиньте, все напасти и наветы,

Когда, как полдень знойная, она

Проходит по окраинам планеты,

Той ношей счастья обременена.

И я гляжу –

И не припоминаю –

Во сне ли первом или наяву,

Где видел я ее,

Какому маю

Обязан я, что на земле живу?

Иду сквозь ливни,

травы и разлуки,

За пазухой слова ее храня.

Где видел я,

Где слышал эти руки,

Взбаюкавшие солнце для меня?

Иль, может,

в жизни все круговращенье,

А в центре ты –

любовь моя и мать?

И нам еще предрешено рожденье

И никогда забвения не знать,

А видеть,

как со счастьем на свиданье

Она идет сквозь солнце и жнивье.

И тайное великое страданье

Вот-вот коснется теплых губ ее.

А.Попереччный

Категория: о маме, бабушке | Добавил: admin | Теги: стихи о маме
Просмотров: 1832 | Загрузок: 0 | Рейтинг: 0.0/0
Всего комментариев: 0
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]